The Harpy (tradução)

Original

Steve Von Till

Compositor: Robert W. Service / Steve Von Till

Havia uma mulher e ela era sábia; lamentavelmente sábia era ela;
Ela estava velha, muito velha, mas seus anos ao todo eram apenas vinte e três;
E ela sabia de cor, do começo ao fim, o Livro da Iniquidade.

Não há esperança para alguém como eu na terra, nem ainda no céu;
Não amado eu vivo, não amado eu morro, não compadecido, não perdoado;
Um jade odiado, eu exerço meu comércio, profano e não sacrificado.

Eu pinto minhas bochechas, pois elas são brancas, e bochechas de giz que os homens odeiam;
Os meus olhos com vinho os faço brilhar, para que o homem busque e se sacie;
Com uma lâmpada vermelha em cima eu me sento e espero

Até que eles venham, a escória noturna, com olhos bêbados em chamas;
Seus amores, filhos, vocês desdenhosos - sou eu quem conheço sua vergonha.
Os deuses, você vê, são brutos para mim - então eu jogo meu jogo.

Pois a vida não é o que pensamos, nem o que planejamos;
E a mulher em um mundo amargo deve fazer o melhor que puder -
Deve ceder o golpe, suportar o jugo e servir à vontade do homem;

Deve servir suas necessidades e sempre alimentar a chama de seu desejo,
Embora seja ela amada apenas por amor, ou seja ela amada de aluguel;
Pois todo homem, desde o início da vida, está contaminado pela lama.

E embora você saiba que ele te ama tanto e te colocou no trono do amor;
No entanto, deixe seus olhos zombarem de seus suspiros, e deixe seu coração ser de pedra,
Para que você não seja deixado (como eu fui deixado) alcançado e sozinho.

Do beijo íntimo do amor ao abismo do inferno é um vôo completo, eu acho,
E a aliança de casamento e o sino nupcial são raios de aflição,
E não é sábio amar muito bem, e isso todas as mulheres sabem.
Portanto, a matilha tendo se fartado do cordeiro, sua presa,
Com sorriso de sereia e astúcia de serpente, faço a matilha pagar -
Com patas de veludo e garras afiadas, uma tigresa despertou para matar.

Alguém que na juventude buscou a verdade mais verdadeira e encontrou as mentiras do diabo;
Um símbolo do pecado do homem, um sacrifício humano.
No entanto, devo culpar o homem pela vergonha? Poderia ser diferente?

Não nasci para andar no desprezo onde os outros andam no orgulho?
O Criador desfigurou-se e, estrelado pelo mal, eu deriva em Sua maré;
E só Ele julgará os Seus, por isso aguardo o Seu julgamento.

O destino escreveu uma tragédia; seu nome é Coração Humano.
O teatro é a casa da vida, a mulher a parte do múmia;
O Diabo entra na caixa do prompter e a peça está pronta para começar.